...MI OTRO YO...

TE CONTARÍA...


Te contaría que por mi camino
vi una estrella venir a morir
entre las costuras de este cielo gris
que sabe de mis fatigas. Y mi hastío.
No atinó a medir su pulso
con el reloj de la tarde
trastocando la hora en punto
por un mal instante.
Te contaría que me sumé a su tristeza
por la senda que nos llevaba
primero de ida, después de vuelta
a la inocencia vestida de luto.
Que dejó tras de sí una estela,
un lazo deshecho de brasas e imprudencia,
que no supo (o no quiso) medir sus fuerzas,
ejecutando su órbita a ciegas.
Te contaría, que como a ella,
no me alcanza la medida de las distancias
que siempre voy más rápida
que cualquier atardecer dejándose caer
sobre cualquier camino lóbrego…
Te diría que apuesto todo al rey
entre el otoño y el invierno,
dejando que tome mis puertos siempre abiertos
a sangre y fuego, a lluvia y viento…
Que existen tránsitos más fríos que gozosos
más llenos de nada, que vacíos de todo
rondándome con sus elipses
para atraparme en un renuncio.
Te contaría qué se esconde tras tanto flujo
de quimera y ambición,
por qué sólo detengo mis pasos
para dejarme vestir de mistral y escarcha,
de añoranza parida en cualquier sucio callejón.
Pero no he de perder el ritmo.
Ni el son ascendente de mi latitud,
sea cuál sea el sentido de la marcha
por la que escapo a tanta inquietud...
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Elizabetta Puig® / Derechos Reservados
Imagen: Galatea Santos® 

DUDAS...

Me asaltan las dudas por las esquinas
a navajazo limpio y golpe seco.
Me asaltan entre algún que otro triste eco
mientras muere el día tras las cortinas...
.
Llegan las madrugadas y sus ruinas
y en los besos de la noche me hago hueco
pensando en cómo cada día peco
deseando aquello que ya imaginas...
.
No me tengas en cuenta el desvarío.
Ni la ida y vuelta, totalmente absurda
de la realidad a lo esbozado...
.
Ahora vivo en el lado sombrío
de la infelicidad más ruin y burda,
subsistiendo como puedo al pasado.
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Elizabetta Puig® / Derechos Reservados
Imagen : Galatea Santos®/LADINES (ASTURIAS)

PIRAS...


Revolotean sobre mi cabeza
ideas disfrazadas de fantasmas,
sin talles recios pero con las miasmas
que infunde siempre esta horrible tristeza...
.
Planean cuervos y águilas feroces,
depredadores de paz siempre en guerra,
sobre las trincheras dónde hoy se entierra
todo lo que amo y aún desconoces...
.
No comparto verdades ni mentiras,
tal vez esa es la falta en la que me hallo,
ese el pecado que no me perdono...
.
Para lo demás, encenderé piras
para cuánto ahora aquí otorgo y callo
sin prisas, a fuego lento y buen tono...
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Elizabetta Puig® / Derechos Reservados
Imagen : Galatea Santos®/ATARDECER SOBRE PUERTOLLANO (C. REAL)

DESMANES...


Vendedores de humo, de cenizas escarchadas
patogenias de lo que ni son ni poseen,
a la espera de que en sus manos se balanceen
opciones de vida seguras e incontestadas...
.
Hacedores de mil pesadillas disfrazadas,
cuando los reveses más descarados planteen
que arreciaran vientos en el mástil dónde ondeen
la subsistencia y las hazañas, siempre prestadas...
.
Categoría de gentes incluidas en crónicas
que merecen implacable exposición pública
ante la desmedida feria de sus desmanes.
.
Quédate bien a salvo de sus infames prácticas.
Busca refugio, huye de cualquier mezquina súplica
que usarán mientras amparo y calidez, emanes...
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Elizabetta Puig® / Derechos Reservados

Imagen : Galatea Santos®/CIUDAD REAL

OSCILACIÓN...


Que alocado existir, que insensata oscilación
la que nos hace escoger entre lo innecesario
y el subsistir posiblemente mas incendiario
escaso de equilibrio, pleno de confusión...
.
Nos somete, como sólo sabe la pasión,
a sus designios, a su latido más primario
a su ceguera, a su delirio mas temerario
sin control, sin voz ni permiso de la razón...
.
Nos vende imprudencias y locura a buenos precios
regalando a los pájaros de nuestra cabeza
pista libre para izar el vuelo hacia el desastre...
.
Y es justo allí dónde los infortunios más recios
ponen orden en nuestra vida con tal destreza,
!que justo allí! no hallarás quimera que te lastre.
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Elizabetta Puig® / Derechos Reservados

Imagen : Galatea Santos®/TAZONES (ASTURIAS)

ME LA SOPLA...


Me la sopla, créanme, de manera importante
lo que hace referencia a las formas y medidas,
...métricas insulsas, fútiles y sostenidas,
de cualquier poeta presuntamente brillante...
.
Me trae al fresco y pairo, el censor poco elegante
que insiste en denostar voces menos conocidas
no vaya a ser que resulten algo mas leídas
que su vanagloria pútrida de verbo errante...
.
Quién dijo cuánto y cómo habría de ser el verso?
Quién hasta dónde y por quién la verdad sostenida?
Fue una mala tarde, un capricho fútil del sino?
.
No me toquen la moral ni el ímpetu transverso.
Dejen que escoja mi propia puerta de salida.

Que no respondo, si no obvian raudos mi camino.

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Elizabetta Puig® / Derechos Reservados

HABLA EL CIELO...

...Susurra hoy el cielo por mí...
Amenaza tempestad en su rostro...
Pero no sé decide a decir.
Ciñe sus labios y calla…
Suspira esperando su momento…
.
Sobre los tejados y las copas
de los árboles que habitan
las veredas, se deja ver
con el gris plomizo de mis entrañas
reflejado en su mirada…
Aguarda una señal de mi sentir desatento...
Callo y otorgo...Tengo poco que pedir…
.
¿Qué mas queda por hacer?
Renuncio a contar la misma historia
una y otra vez,
renuncio a pasear la misma punzada
en mis ojos y en mis alas.
.
Vacío mis maletas y me preparo a partir
Con la soledad como único equipaje…
Con el convencimiento como único paisaje...
.
Llueve sobre las huellas que voy dejando
en las aceras desnudas de argumentos,
hablan de las caricias que nunca pintarás
ni en mis ojos ni en mis vientos…
.
Elizabetta Puig® / Derechos Reservados

Imagen : Galatea Santos®

POEMA PERDIDO...


Tengo un poema perdido.
Anda desbocado buscando
como escapar a lo dicho,
cuando a ratos voy versando
cualquier hecho y tonto dato..
.
Se rebelaron las palabras
no quieren tener sentido
no contar como ha muerto
ese amor ya ido…
con el sentir a otro barrio,
vecino alejado del mío…
.
Escapan al orden los versos,
no guardan la compostura,
dejan de ser perfectos,
se dejan llevar por la locura
de ser versos conversos,
frases de mala hechura,
que cantan inconexos
todo lo que el desamor no cura…
.
No cantan ya las sílabas,
lo que dicen las malas lenguas
que nada es verdad ni mentira,
que todo son estratagemas
para salvar in extremis,
cualquier idea que en la mente
a oscuras la razón quema,
para no entretenerse
con lo que el corazón ordena…
.
Busco y rebusco sin pausa,
por entre mis hojarascas
que más que hojas impresas,
son hojas ya hipotecadas
por el sentir que acusa
esta cabeza alocada,
que no encuentra ese poema
que por decir no dice nada,
.
Pero él lo desconoce,
Nunca se cree mejor que nadie
mejor que aquel otro,
que gasta más donaire,
en decir cuanto sucede
a su dueño en las tardes,
bien sujetas por el talle,
usando justo el vocablo
que lo hace ser sin duda
el más grande entre los grandes…
.
Tengo un poema perdido
¿Qué no lo ha visto nadie?
sí alguien se lo encontrara
díganle de mí parte,
que vivo en un sin vivir,
que mis tardes ya no son tardes
que quiero que vuelva a mí,
que tenga ese detalle,
que prometo contar mejor
las estrofas que han de adornarle
que haré la más bella elegía,
donde poder enmarcarle…
.
Pero si a pesar de todo,
a pesar de cuidar con arte
hasta último detalle
decide seguir siendo
palabras que vagan errantes,
dejaré que así sea…
no seré yo quien le arrastre,
como a un reo condenado
a la cárcel sin cadenas
de unas páginas en blanco…
.

Elizabetta Puig® / Derechos Reservados
Imagen : Galatea Santos®/Sendero a BANDUJO (ASTURIAS)