De todas sus batallas perdidas
la suya era la más querida
a pesar de que nunca tuvo garantías
ni certezas, ni evidencia
de salir de ella con vida...
De todas las guerras y escaramuzas
dejadas en las páginas de diarios
escritos con sangre en vez de tinta,
la suya siempre fue la única
que dio de antemano por perdida...
Ahora sueña que vive a ratos,
que le hace visitas efímeras
y faltas de melancolía...
A otros que muere y a la vez resucita
derramando sobre si misma
la indulgencia que nadie le porfía...
Volver a la paz de las jornadas,
a los valles más profundos y oscuros,
a las cumbres ahogadas en vanidad,
volver a las sendas prohibidas
del mar disfrazado de esperanza
aguardando a la vuelta de la esquina...
Pisar las arenas y sentir
que la sal le muerde las heridas
sin dar tregua a la galerna ingobernable
ni espacio a las necias utopías...
Pero aún no mudó su coraza
empapada de pretérito pluscuaimperfecto
y ya se siente desnuda
de piel y escalofríos...
Solo sus manos velan
lo que queda de aquellas ofensivas.
Con ello levanta puentes que caen
bajo sus pies
al final de cada día...
Y protocolos de actuación
quemando cuadernos de caligrafía...
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Elizabetta Puig® / Derechos Reservados
Imagen: Galatea Santos® / ARTEDO(Asturias)
