Esta casa inmensa de paredes blancas
llena de voces heridas,
esta huida a ninguna parte,
esta desazón constante
por la ausencia de luz y alegría.
Florecen las sombras por sí mismas
y en cambio el jazmín porfía
con las luces de las calles encendidas
a cambio de una mirada que prenda
en sus flores marchitas.
Esta casa y sus paredes cristalinas
me recuerdan a otros tiempos
donde todo era prisión en vida.
Esta viudez sin tumba en el cementerio,
sin cuerpo ni rezos a destiempo
que lleva a una constante revisión
de las mercancías del corazón.
Estas alas rotas por el desuso
y la ingratitud.
Esta nostagial, ya fósil,
levantando muros a mi alrededor .
Este mar ahogado en llanto
que acalla cualquier caricia
de la lluvia en las ventanas.
Nadie cambia, decían.
Y es que todo va a contracorriente
cuando no se quiere encontrar
la puerta de salida,
cuando llevan un nombre impreso
los sueños disfrazados de pesadillas.
Texto: Elizabetta Puig®
Imagen: Galatea Santos® / Río Negro (LUARCA)
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